Siguiendo a la luna: Posibilidades

domingo, 4 de mayo de 2008

Posibilidades

O escribir para que las palabras sean las que viajen (ya que no podés/querés/te animás a hacerlo, maldito cobarde. Sería algo así como escribir para luego "arrojar el mensaje y que se lo lleve de equipaje una botella al mar de tu incomprensión", como diría un gallego que no es gallego).
Es otra posibilidad.
Por suerte siempre nos queda Pizarnik.

Para reconocer en la sed mi emblema

para significar el único sueño

para no sustentarme nunca de nuevo en el amor

he sido toda ofrenda

un puro errar

de loba en el bosque

en la noche de los cuerpos

para decir la palabra inocente

(Los trabajos y las noches).

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Chiquiteces

Cuando era chica escribía en cuadernos de frases y tapas duras y creía que un día alguien los iba a encontrar y a salvar del incendio y de las ruinas y así mi obra se iba a publicar de forma póstuma. Cuando era chica tenía otro cuaderno con recortes de los Beatles (que hacía rato no existían) y los graffitis del mayo francés y cosas sobre el movimiento hippie (que también hacia rato que no existían (está claro que siempre fui de llegar tarde a todos lados o de vivir casi todo a destiempo)). Cuando era chica pensaba como el Quijote en lo que iría a decir de mí el que escribiera mis aventuras. O jugaba a adivinar lo que había sentido la chica que escribía en los márgenes de los libros de Historia usados que me traía la abuela. O a que yo era esa chica, siempre tan triste y tan de escribir en los márgenes de libros que estaba triste. Después me enamoré de un hippie azul y de Pizarnik, y así seguí siendo chica muchos años más, hasta hace un rato o hasta recién nomás que se me fueron las ganas de jugar o de enamorarme o de escribir en cuadernos o en márgenes azules.

El descubrimiento de que la escritura es una actividad solitaria hizo que hace unos años dejara de escribir, convencida de que una persona con ineludible tendencia a la soledad sumada a una actividad tal era la más insoportable de las redundancias. Entonces me fui a jugar otros juegos, donde encontrarse, equivocarse, mirarse, hacerse, deshacerse, pero siempre con otros, era la condición necesaria y (casi) suficiente. Y no estuvo nada mal. Y no está nada mal. Pero pasa que a veces extraño, y tal vez por eso estoy acá. Para desempolvar un cuaderno de tapas azules con dibujitos. En esa época escribía cuentos y otras yerbas. Ahora no, o no sé. Cuadernito de bitácora, miscelánea o whatever, sólo sé que es escritura y por ahora con eso alcanza.